Умереть с голоду в стране гурманов

-Я бы чего-то съела, знаешь…
-Ну, можно мороженного или вафель с шоколадом.
-Да нет, мне бы супа с салатом, и хватит.
-Где ж я тебе возьму суп с салатом в три часа дня?!

 

Когда я бывала во Франции по рабочим вопросам, мне было всегда одинаково дзеново: организация поездки подразумевала отель, в котором гарантировано был завтрак, везунчикам перепадал легкий обед, ну, а ужин был святым делом — все собирались вместе и отправлялись в ресторан.

Про замечательные французские рестораны я уже писала, как обычно, мы ждали свои заказы подолгу, наслаждаясь каждым часом, проведенным в оригинальном интерьере и в хорошей компании. Но голодным спать никто не ложился. Пару раз мне даже доводилось отведать кухню с тремя мишнеловскими звездочками, и в целом и общем я стала стойким поборником права Франции называться кулинарной столицей мира.

В глубине души моя простая сельская натура все равно больше всего на свете любила картошку пюре со шницелем в полметра, которую традиционно подавали мне в Австрии и Германии, но старания Франции я тоже научилась ценить. Или хотя бы сделала первые шаги к этому пониманию кулинарного прекрасного.

Я искренне думала, что такой по-матерински доброй к изголодавшемуся путнику Франция будет всегда. И вот, в один прекрасный день, самолет принес меня сюда уже по моим личным вопросам.

Вылет был ранним, я проснулась в какие-то невероятные три тридцать ночи, чтобы в шесть утра уже взлететь из Киева, и, логично, что, приземлившись в Тулузе в 13-30 я уже подумывала о плотном обеде. С картошкой. И шницелем. И пивом, пожалуйста.

К тому же, я была во Франции! Лето было восхитительно прекрасным, погода очень уравновешенно теплой, и мы приятно бы проводили время, если бы не адское бурчание моей ненасытной утробы.

-Ты знаешь, я голодная. — Решительно известила я мир, который в тот день сузился до одного парня.
-Да? мммм… Могу предложить тебе блинчики с шоколадом, вон, продаются на улице. И сок. Или мороженное. Хочешь?
-Не, честно говоря, сладкого не хочется… Можно мне просто суп и салат? И можно без мороженного, — очаровательно добавила я, улыбнувшись, уверенная на тыщу процентов, что только что показала себя скромницей, умницей и вообще совершенно не капризной девочкой.

Но что-то пошло не так. Это было понятно по лицу моего (тогда еще будущего) мужа, который несколько опешил, посмотрел на меня, нахмурившись, пробормотал «не сладкого?… салат?…» и посмотрел зачем-то на часы.

«Время что ли засекает, сколько нам бежать до ближайшего заведения?», — про себя подумала я, а вслух сказала еще более примирительно и скромно:

-Ну, если нет салата, то сойдет просто суп. — И опять улыбнулась.

Мой будущий муж стал нервничать уже заметней.

— Ты понимаешь, — сказал он. — До семи вечера мы нигде не поедим.
— Почему? — удивилась я.
— А все закрыто. Потому что уже давно не два часа дня, — и при этом он обвел рукой центральную площадь города, где мы гуляли, и там на самом деле, кроме тележек с ядовито-зелеными напитками, мороженным и блинчиками со сгущенкой ничего не было.

Я ожидала всего, что угодно. Но не того, что с 14-30 до 19-00 закрываются все питательные точки.

Горю моему не было предела. Я вспомнила все материнские настановы, которые гласили, что «идешь в гости — поешь перед выходом, мало ли», а также что «едешь на два дня — собирайся на неделю», и даже «запас карман не тянет, а домашнее всегда лучше». Я хотела курицу, котлету, биток, жаркое в горшочках, борщ, хлеба, салат из огурцов и помидоров, «Оливье», «шубу», можно было еще соленых огурчиков и на десерт «Наполеончик». И никак это все не перекрывалось «мороженным и блинчиками». Никак от слова «никогда».

Остаток часов с 15 до 19 каждый в нашей паре горевал по-своему. Я пересчитывала блюда в моем воображаемом меню справа налево и слева направо. Я убирала салат «Шуба» и меняла его на «Мимозу», а борщик заменяла солянкой. Я отказывалась от «Наполеона», потому что он калорийный и брала бокальчик холодного пива. Словом… в моем воображении я могла делать все, что угодно. А в моей реальности я располагала бутылкой воды и пакетиком орешков типа «фундук». «О вкусной и здоровой пище», — подумала я.

Ну, что же, — автор этих строк выжила. Как видно, и даже не слишком пострадала от происходящего. Однако, одного дня блуждания по прекрасному старинному городу с одной мыслью «дайте пожрать, пожалуйста!» вместо визуального наслаждения хватило, чтобы в следующий прилет организация пропитания нуждающихся слоев населения пошла по другому сценарию. Ведь все-таки во Франции очень вкусно готовят!